tag:blogger.com,1999:blog-33549043631030463362024-03-13T05:58:14.147+01:00,,,Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.comBlogger79125tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-78052178549973024982011-02-14T18:23:00.006+01:002011-02-14T18:40:12.585+01:00El arte se hace deSINDEteresadamente, la noche de los Goyas<span style="color:#ffffff;">.<br /></span><div align="justify">Como siempre, llegando tarde a todas partes, había quedado con Batania a las 20:00 en el Oso y el Madroño, en la puerta de Sol. Llamo a Batania saliendo de casa y le digo que llego en 10 minutos, sólo para que me espere, en realidad iba a tardar 15. Estando en el metro me llama él y me dice que ya han llegado Escandar y Sol, y también Anele. Pero no pasó ni tres minutos de su llamada y ya estaba con ellos. El respectivo saludo a todos y Batania me entrega el cartel que había elegido llevar a la manifestación; cartel cuya frase decía “Esta gala es un tongo, nos hemos bajado los resultados por internet”, y debajo en letras pequeñitas, el nombre del autor, el poeta Antonio Díez. El otro cartel que llevaba el Neorrabioso era el que contenía la frase que el poeta y artista plástico, Ilkhi Carranza, aportó, para la ocasión: “El arte se hace deSINDEteresadamente”. Y en el camino se nos unió la poeta Silvia Orión, por lo menos ya éramos cinco personas dispuestas a dejarnos la garganta en la entrada del Teatro Real, lugar donde se celebraba la Gala de los premios Goya. De repente se nos acerca un chaval que dijo que venía de Málaga y también se nos unió, pero no recuerdo su nombre. Al llegar, nos dimos cuenta que no íbamos a estar solos, nos topamos con centenares de personas con unas máscaras que me hacían recordar la película “V de vendetta”. Algo me había enterado sobre el grupo o colectivo llamado “Anonymous”, pero no tenía mucha información sobre ellos. La cuestión es que nos unimos y la gente que nos veía llegar, celebraba los carteles que Batania y yo llevábamos (por supuesto que el mérito es de Batania, Díez y Carranza, por los carteles, yo sólo fui uno de los brazos ejecutores para su necesaria presencia). Fotos por allá, y por acá, flashes que llegaban por todas las direcciones y el objetivo: los dos carteles. Triunfaron, sí señor. Hasta que empezamos, los cinco, a corear los eslóganes que la gente ya gritaba, tampoco teníamos porque cambiarles el guion, también botamos al unísono y levantamos los puños. Le dije a Batania que teníamos que pasar hacía delante, intentar estar en primera línea de fuego, para que se vean bien los carteles, sobre todo para que todos esos artistas que están a favor de la Ley Sinde, se den cuenta que estábamos ahí. Así que, empujando con suavidad y aprovechando los huecos que dejaban algunos al irse a mear, logramos estar casi cara a cara con los policías que acordonaban el perímetro que habían determinado con anterioridad. Para ser sincero, tenía ganas de aventarme y llegar hasta la alfombra roja de la Gala con el cartel a cuestas, pero era muy complicado o por lo menos que la policía se inquietara y cargara contra los manifestantes, para hacer algo que hace tiempo no hacía, enfrentarme a la poli. Demasiada adrenalina, combinado con una bronca personal que tengo y la necesidad de desfogue, hicieron que pasara por mi cabeza esto que cuento, cosa que no ocurrió porque era una manifestación pacífica, en teoría, y al final también en la práctica. No pasó nada, todo fue con tranquilidad, en ese sentido. Veíamos periodistas que se acercaban a realizar entrevistas a los manifestantes, cámaras de televisión grabándonos, y a lo lejos, muchos de los actores que pasaban por esa alfombra roja, con cara de circunstancias, entre los gritos y las consignas en contra de la ministra Sinde y de toda la clase política que aprueba esta Ley. Vimos que Danilac también estuvo muy cerca de nosotros y lo saludamos. Y uno de los puntos álgidos fue cuando desfilaron por la alfombra las ministras Sinde y Elena Salgado. El mensaje era claro “Sinde dimisión”, “internet es libertad”, “no somos piratas, somos internautas”. No he visto la televisión todavía y no sé si la prensa hablará de ello o si saldrán imágenes de los manifestantes, pero lo que dijo después Alex de la Iglesia, en la Gala, fue un mensaje directo al gobierno. No sé si vaya a servir de algo el haber estado gritando en frente del Teatro Real y las pequeñas pancartas de la gente que también habían llevado o nuestros carteles con esas frases ingeniosas. No lo sé. Pero sí sé que nuestras voces se hicieron sentir anoche y que esto puede ir creciendo si no perdemos el aliento y las ganas de hacer cosas para seguir en la lucha, en defensa de muchos derechos de los internautas que se verán afectados por culpa de esta nefasta Ley. Seguro que se me escapan más detalles de anoche, pero tampoco llevé una libreta para apuntar nada, en este instante es todo lo que recuerdo.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify">Gio.</div><div align="justify">Dejo una imágen que he sustraído del blog de Gsús Bonilla y un video que encontré en este blog <a href="http://centrodemadrid.wordpress.com/">http://centrodemadrid.wordpress.com/</a> </div><div align="justify"></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 299px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5573598268200871106" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7XCW372wV7z5XXkEp1R8XWF4LQiA_DYQW7MqFTHB4EuH9-ymrMq7zBUa2FZ9XwBXuQpQFCrETZjXZjdT37GWnpGwh3EiZ7vbFybSEEausbA7JM312cHwYkvlt220L2_zjS60VJf7wdl3W/s400/sinde.jpg" /><br /><br /><br /><iframe title="YouTube video player" width="480" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/huYLYJIH1UM" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-2999741803060316392011-02-13T02:06:00.002+01:002011-02-14T18:46:36.680+01:00El Filipino<div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify">Había reabierto este espacio para intentar escribir historias, crónicas, cuentos, etc. Pero no logro enhebrar algo coherente. Llevo varios días frente al portátil, frente al documento de Word en blanco y no fluyen las ideas. Mi mente también se pone en blanco; y cuando de repente, me viene algún recuerdo, que pueda convertirse en una interesante historia, se me desbarata todo con el sonido que me llega desde el piso de abajo. Más que un sonido es un ruido espeluznante, es una voz de alguien que está cantando en otro idioma y no es en inglés, ni en francés, ni siquiera en euskera, es en un idioma que no puedo precisar, sin embargo lo encuentro parecido al chino. Luego llego a la conclusión de que son los vecinos filipinos que se han puesto a cantar con un karaoke. No me importaba mucho antes, no me molestaba, no le había prestado mucha atención, tampoco. Pero de un tiempo a esta parte me cuesta concentrarme y necesito el silencio para que puedan fluir las ideas, las imágenes. Y lo peor de todo es que ahora no paran, están cantando toda la noche, hasta la media noche. A las 00:00 en punto se callan y yo ya me quedo sin historias, sin nada que contar en este documento en blanco, a esa hora me toca leer para poder conciliar el sueño, para poder combatir el insomnio crónico que he ido adquiriendo por otras razones. Y no es que me moleste la música para escribir, en absoluto, cuando escribo algunos poemas en mi habitación, siempre tengo puesto en el ordenador música y puede variar desde la clásica, pasando por Yann Tiersen, Nirvana, Silvio Rodríguez, Fania All Stars, Chabuca Granda, música afro-peruana, hasta 50 cent, y no me distrae de la escritura. Lo que no es soportable son los chillidos que se oyen cuando se ponen a cantar los vecinos con su karaoke y a un volumen considerable, incluso antes me hacía gracia, me reía de lo mal que cantan y de la poca vergüenza que tienen al hacerlo. Ya no tiene nada de gracioso, ahora se ha vuelto horroroso para intentar crear. Ni siquiera me importa que también lo hagan los domingos por la mañana cuando no me toca ir al trabajo y deseo dormir hasta tarde, no me molesta, puedo seguir durmiendo. Pero para la creación, no, eso sí que ya no puedo tolerar. Si al menos fuera una voz agradable o menos estruendosa, podría escribir, a pesar de todo. Así que ayer, estando nuevamente frente al ordenador, a eso de las veinte horas, después de aguantar una hora de espantoso karaoke, me vestí, me puse un pantalón, porque suelo escribir en bóxers y en camiseta de manga larga, por el frío y decidí salir del piso, bajar al segundo y tocar la puerta. Me pongo frente a la puerta y escucho que siguen cantando, toco el timbre y nadie me abre, sigo tocando el timbre y después de hacerlo seis veces, sale una señora mayor de rasgos orientales y le digo que soy el vecino del piso de arriba, del tercero y que por favor no canten tan alto porque es un poco molesto. La señora me dice que espere un momento y yo espero, cuando en menos de un minuto aparece un hombre en ropa interior y sandalias, también con rasgos orientales y me mira de forma muy seria; me dice si tengo algún problema con el karaoke y le digo que sí, que es molesto, que intento hacer un trabajo y estando en mi habitación con la puerta y las ventanas cerradas, el ruido entra muy fuerte y no me permite concentrarme y le pido que baje el volumen, nada más. El hombre pone una expresión mucho más seria en su cara y no me había percatado antes que tenía un brazo detrás, como escondiendo algo, cuando de pronto saca el brazo y mostrándome un cuchillo de forma amenazante, empieza a gritarme: ¡Yo no bajo nada, y te aguantas, sino te degüello!. Joder, pensé, esto no puede estar pasando, esta gente está más loca que mis hermanas y yo, juntos. Sólo atiné a decirle, vale, me voy. Pero no me moví, hasta que le dije que esto no se quedaría así, que si quiere bronca, vas a tener bronca, me voy sólo porque tienes un cuchillo de cocina y no pienso llamar a la policía, esto lo vamos a resolver de otra forma, si quieres guerra, vas a tener guerra, no sabes con quien te estas metiendo, conchatumadre. La cara del hombre cambió y su expresión fue de consternación y sorpresa. Me fui de ahí lentamente y con una media sonrisa, porque este tío, sin querer, me ha dado algo que escribir.</div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Gio.</div>Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-50750656509743903892011-02-11T19:48:00.003+01:002011-02-14T18:47:22.066+01:00Una imagen<span style="color:#ffffff;">.</span><br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 276px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5572508319333849346" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6qkwlHlQytWNm1g5KgF5999qnU9QICnK25oF5oCe04hpdd1EqNgA8DfgtSKDssNkjhyphenhypheneTG3567k-CHeR-besZPiTU6aUPn6C6kSmJlnbI5NQMro-UkGV0UbGInF2K2ljVew1Z5RLApKr7/s400/Abuelos.jpg" /><br /><br /><div align="center">Los abuelos, el padre y el hijo</div><div align="center"></div><div align="center">(1981)</div><div align="center"></div><div align="center">hay imágenes que cuentan historias</div><div align="center"></div><div align="center"></div>Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-68767542080671565812011-02-08T16:59:00.003+01:002011-02-08T17:15:41.321+01:00Vuelve, Ciudad Feroz<span style="color:#ffffff;">.</span><br />Retomo ciudad feroz. Rescataré este blog del olvido. Blog que en su momento escribí historias y crónicas sobre mi estancia en Lima, hace un par de años y sobre Madrid, al volver. Así que, eso haré, escribir prosa: Historias, pequeños relatos, hasta me animaré con algún cuento. También habrá opinión, artículos, etc.<br /><br />A ver como resulta.<br /><br /><br /><br /><br />Gio.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-32436993582552475062009-08-10T17:20:00.002+02:002011-02-08T16:43:32.536+01:00Del amor y otros temas.---<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIwqxRwvaROjXi5xMLxYis6KQKaqxaSK7soktaUzI0pAA3x_hc0nUi93zqfso_yEvUeBoQXRQcPF9NNsRHOSK0m2ij8y2Wq8NAlDxM3E-R1INekqClCP3VX5T9jIGoJx2vxZLoS62nWGm6/s1600-h/4805_98264095613_573550613_2393561_7358618_n.jpg"></a><br /><p><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 239px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5368369760018485890" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4D4YkR34pPuGTzhrNjVPXWrQyoEYWuvN6MoOzaw63m-_me94nn96uIAqoUgg-3ZtKwgO9Tkt6xLZEBlwznfmf2UUt_GJ1SGKe5n95zMWnHoPnkzr0NC-dzYDwIu0yy-RKBDZl0tcMHCER/s320/4805_98264095613_573550613_2393561_7358618_n.jpg" /></p><p>Recuerdo que los primeros poemas que escribí en mi vida fueron de corte social, porque me jodía lo que hacía el gobierno a pesar de que todos los amigos pensaban en sólo jugar al fútbol y jugar con el Nintendo (a pesar de ello, también jugaba al futbol y al Nintendo) y los otros poemas eran de amor y tristeza. Era un puto enamoradizo y digo puto porque me podía enganchar de dos o tres adolescentes a la vez (por si alguna me decía que no) y me jodía mucho cuándo esas dos o tres me decían que NO. Ahora me río de todo ello, sobre todo cuándo después una con otras se enteraban de que andaba detrás de las tres al mismo tiempo. Eran los quince y dieciséis años e iba cada día por lo menos siete veces al baño pensando en Pamela Anderson y en Alisa Milano.<br /><br />Los poemas tristes venían por temas familiares y por cuestiones de autoestima e existenciales, pero eso ya es más complicado de explicar.<br /><br />Digamos que estos temas, después, fueron marcando las cosas de las cuales escribo y entre ellas, el sexo no es ajeno a mi poesía.<br /><br />Estuve revisando (estoy constantemente releyéndome a ver si me gusto algo) los poemas de hace más de dos años para acá y por lo menos el cincuenta por ciento de ellos son de amor (sensuales, sexuales, sentimentales) o en todo caso siempre está implícito el tema amoroso. Me resulta imposible despegarme de eso, sobre todo teniendo la chica que tengo. Y me pregunto ¿Por qué hay quiénes se niegan a escribir sobre el amor? No importa si se escribe desde lo cotidiano, desde el sexo, desde lo sencillo. No importa si el amor que tengamos nos machaque y nos haga doler de vez en cuándo. Hay quiénes esquivan eso y no sé si de esa forma se puede ser un poeta honesto. El sentimiento del amor es inherente al ser humano y un poeta es un ser humano por más delirio de grandeza tenga. Eso sí, digo No a la cursilería, a lo edulcorado, a lo excesivamente meloso. Tampoco me encasillo con nada.</p><p>Sin embargo sigo diciendo y escribiendo lo que pienso en relación a otros temas, porque la vida no sólo es el amor. No se puede ser indiferente a la putrefacción del mundo aunque tengas una vida tranquila, con tu mujer, tu familia, tus libros, tu tele, tu casa, tu sueldo (sueldo de mierda en mi caso) etc. No, yo no puedo.</p><p>--</p><p>Gio.<br /></p>Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-28818015435252505742009-07-30T01:23:00.000+02:002009-07-30T01:27:54.027+02:00Mujer de esquinas.----<br />Tú no vales sesenta euros, créetelo. No vales ni el papel ni el metal de ningún bolsillo.<br /><br />Te asomas por una esquina y desde lejos te ves pequeña. No estoy en tu piel, pero tu mirada me dice que no quieres hacerlo.<br /><br />Todos los hombres que has sufrido te desean diez minutos, después el amargo de la carne se te queda en la boca. Tú no vales eso.<br /><br />El poeta sólo escribe en el límite de lo que sabe y siente, tú, en cambio, te desvives, te desgarras, proyectas en minutos todo el dolor del mundo, mientras un pene te martiriza para que puedas pagar tus gastos.<br /><br />No eres culpable, mujer de mirada impenetrable, de lengua insípida, de tacones arduos y rimel lujurioso.<br /><br />Tú no mereces eso, mujer. Tú eres incalculable.<br /><br /><br /><br />Gio.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-5209246509165676782009-07-30T00:04:00.000+02:002009-07-30T00:08:04.757+02:00Discurso indignante.----<br />Ayer el presidente del Perú, Alan García Pérez, dio un discurso a toda la nación por el 188 aniversario de la República. Lo he visto por Internet y lo he leído también. Y me da mucha vergüenza que sea el presidente de mi país con un discurso lleno de cinismo y desfachatez. Se ha convertido en un conservador capitalista y por momentos cambia a neo liberal. Entre las cosas que dijo que me llamaron la atención fueron estas:<br /><br /><strong>“La reforma del estado es asunto de los jóvenes”<br /></strong>La reforma de cualquier estado está en manos de los gobernantes, para eso se les elige, para eso se les vota, no para que se toquen los huevos y den discursos circenses.<br /><br /><strong>“Gracias a su gestión ha bajado la pobreza en 14 puntos porcentuales, del 50% de pobres ahora hay 36%”<br /></strong>Yo no sé quién se puede tragar semejante mentira, sólo basta viajar por el Perú y ver como el pueblo sigue jodido y como la pobreza se acrecienta. ¿Acaso se refiere a que esa “bajada” de la pobreza es debido a que ese 14% ya se han muerto de hambre o enfermedad?<br /><br /><strong>“En año 2021 el Perú será un país del primer mundo”</strong><br />Esto es digno de una gran carcajada. Tenemos un presidente corrupto y payaso. Seremos un país del primer mundo cuándo desaparezca el analfabetismo, cuándo haya trabajo y estabilidad laboral, cuándo los peruanos dejen de elegir a presidentes incapaces, a presidentes del tercer mundo como éste.<br /><br /> Y dijo más estupideces que no valen la pena analizar. Es lamentable, muy lamentable.<br /><br /><br /><br />Gio.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-67694865985759986942009-07-29T21:27:00.000+02:002009-07-29T21:31:50.650+02:00Los blogs.----<br />En un principio éste blog fue creado con la finalidad de contar mi estadía por Lima y expresar mis impresiones del viaje. Y así fue. Estuve en Lima por dos meses y medio, cuidando a mi madre que estaba enferma con cáncer de mamas; volví después de cinco años sin pisar suelo peruano. Ya luego al volver a Madrid no sabía que carajo escribir y poco a poco han ido surgiendo cosas. Este blog no es tan leído como mi ex blog de poesía “El Plebeyo” que fue creciendo en cantidad de lectores y visitas en poco más de un año y termine por cerrarlo en pleno auge. Claro que me gustaba que me lean y no me molestaba que crecieran “los seguidores”, para un pobre poeta como yo era algo inexplicable; un poeta, peruano, inmigrante, en Madrid, chambeador, que no ha tenido estudios superiores, sólo logró terminar la secundaria en Lima; un poeta sin publicar ni un libro aun, un desconocido. Sin embargo en relativo corto tiempo, gracias a mi blog “El Plebeyo” y en pequeña parte a éste mismo, he conocido a poetas y escritores, entre ellos personas raras, personas extravagantes, personas interesantes, personas increíbles, personas detestables y personas inteligentes; siempre en Madrid. Ha estado bien todo eso, me ha dado para escribir cosas que no voy a mostrar por ahora, porque me ganaría enemigos. También hice amigos y buenos, incluso podría quedarme sin ellos si mostrara todo lo que he escrito.<br /><br /> En fin, esto último no era lo que quería decir. Lo que quería decir es que escribir en un blog es importante ya que es un medio que está al alcance de muchas personas de todas partes del mundo y tal vez a alguien le interese lo que uno escribe. Hay que darle un buen uso y aprovechar ésta herramienta.<br /><br /><br /><br />Gio.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-84455877171436422122009-07-28T04:58:00.000+02:002009-07-28T05:05:48.088+02:00188 años de independencia.----<br />Hoy 28 de julio, se celebra en el Perú 188 años de República. Un día como hoy, en Lima, en 1821, el general Don José de San Martín declara la independencia del Perú y éste deja de ser Virreinato. San Martín dio un gran discurso histórico que se recuerda en la actualidad gracias a los libros. Mientras toda la región ya había sido liberada de seguir siendo colonia del reino de España, no fue hasta en 1824 que se termina de expulsar al minimizado ejército realista en las batallas de Junín y Ayacucho, departamentos peruanos, bajo la orden de Simón Bolívar; fue el final del yugo y de siglos de matanzas indígenas bajo el disfraz del trabajo en la mina.<br /><br />Después no sabemos cuándo se jodió el Perú, en que época o año empezamos a ser el mendigo sentado en un banco de oro. Quizá empezó a fregarse cuando Francisco Pizarro llegó al Perú en 1531 (en aquel año no se llamaba Perú el territorio, se llamaba “Virú”, según cronistas de la época). Quizá fue durante todos estos años de República con muchos malos gobernantes.<br /><br />Hoy 28 de julio se supone que el Perú está de fiesta, pero seguramente la gente de la selva no celebrará nada, la gente pobre y de extrema pobreza, tampoco. Somos víctimas de nuestra propia estupidez. En gran parte somos nostros culpables. Tupac Amaru II veía como explotaban a su pueblo, como los esclavizaban; y aun sabiendo que sus posibilidades eran remotas, decidió, con un puñado de indígenas, revelarse contra el orden impuesto por el virrey. Fue valiente. Ahora sería también descabellado actuar de ésta forma, hay otros conductos aparentemente democráticos que hay que seguir, tampoco somos colonia de nadie, en teoría. Yo abogo por las soluciones pacificas, por el dialogo, por la elección libre del pueblo. Pero el pueblo peruano siempre se está equivocando en éste sentido. Tenemos que hacer un gran ejercicio de autocrítica, mirar en la historia y ver los errores.<br /><br />La historia del Perú es riquísima, desde sus culturas pre-incas, hasta los propios Incas. La misma República, aunque con todos sus defectos, el Perú tuvo un desarrollo cultural inmenso, por ende, nuestra cultura es inmensa. Dentro de mi utopia pienso y me pregunto ¿Que hubiera pasado si los Incas nunca hubieran sido descubiertos o si en lugar de invadirnos y conquistarnos, los españoles, hubiera habido un intercambio cultural pacífico para el desarrollo de ambos y en general en toda America?<br /><br />La pobreza siempre es un caldo de cultivo de guerrillas. A mi no me gustan, las guerrillas, pero en Latinoamérica todo es posible.<br /><br />Aun así, felices fiestas patrias a todos los peruanos que están fuera del país.<br /><br /><br />Gio.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-80713978033186431312009-07-27T02:27:00.000+02:002009-07-27T02:36:25.975+02:00Jodidos por todos lados.----<br />Cuando creo que soy pobre y tengo dificultades para llegar a fin de mes, inmediatamente me llega a la mente las millones de personas que están peor que yo y que cualquiera de nosotros que tenemos acceso a un ordenador, estudios, vivienda y comida.<br /><br />Pero eso tampoco me consuela, todo lo contrario, me jode más.<br /><br /><br />Gio.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-28924087048508841552009-07-27T01:56:00.000+02:002009-07-27T02:10:53.108+02:00Gripe A<div align="center">---</div><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAHq92kPLnGf6J7-WPcDlDl4eSEK2EH-Eg6MveTPMf061ZrE_KcV2lWAVZ_DGuQWTRhRHNuYzF1H5S4bF8LVRmfJkTWxNSOnMfXoJJb2XXADJsitTPCifMqu2tOz4FnNGZ8AxfVGwq1u6w/s1600-h/ATT00000.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362922356452988754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 286px; CURSOR: hand; HEIGHT: 351px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAHq92kPLnGf6J7-WPcDlDl4eSEK2EH-Eg6MveTPMf061ZrE_KcV2lWAVZ_DGuQWTRhRHNuYzF1H5S4bF8LVRmfJkTWxNSOnMfXoJJb2XXADJsitTPCifMqu2tOz4FnNGZ8AxfVGwq1u6w/s320/ATT00000.gif" border="0" /></a><br />Pincha en la imagen para que se vea más grande.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-85547915129632371762009-07-26T12:00:00.000+02:002009-07-26T12:09:51.880+02:00El poeta es un ser humano y la mujer es más fuerte que éste.------<br />¿Cómo se puede intentar escribir sobre cosas “bonitas” y “alegres”, cuándo de repente, la gente que te rodea sufre, la pasa mal y la palabra resignación o la frase “hay que aguantarse” no cesa de repetirse en boca de todos?<br /><br />Ver el rostro de mi hermana en la cama del hospital, con su fragilidad aparente, que va despertando después de una anestesia general, después de una intervención quirúrgica de casi dos horas; al ver su expresión de dolor cada vez que realiza un movimiento se me hace un nudo en la garganta y también me duele. Mientras esperaba esa dos horas de pie en la puerta de la sala de operaciones causaba cierta impresión ver a otras personas en camilla rumbo a la misma sala y a todos los familiares con cara de angustia, esperando. No podía estar sentado, estaba inquieto y preocupado; ese quiste maldito había crecido mucho dentro del ovario de mi hermana y tenía que desaparecer como sea. Se lo quitaron, junto con esa pequeña parte de su cuerpo que es creadora de vida, pero por suerte tiene dos y el otro quedó intacto, según el médico. Finalizada la intervención, más horas de espera, más incertidumbre.<br /><br />Me voy acostumbrando a estar en clínicas y hospitales, a ver la muerte de refilón, de forma indirecta y es imposible que en las cosas que escribo ésta palabra deje de ser protagonista, es imposible que deje de influirme. Y la mujer. Veo a mis mujeres más cercanas sufrir y veo su fortaleza.<br /><br />Es complicado pensar en poesía en estas circunstancias, no es fácil plasmar estas cosas. Hay gente que piensa que un poeta se inventa la mayoría de las cosas que escribe, que se inventa el dolor o que se auto inflige el dolor para escribir. Nadie puede tener la certeza de eso. Dentro de todo el egocentrismo que pueda tener un poeta, éste es capaz de ser sensible al dolor, alegría y tristeza de otros, es capaz de ver cosas que se escapan a la visión de los demás. El sentir se hace propio. El poeta es un ser humano, no debemos olvidar eso, nunca; no somos inmortales, somos tan frágiles como una mosca, una mosca <em>cojonera.</em><br /><br /> Ahora mi hermana (la segunda, yo soy el mayor de los tres) necesita de cuidados. Le cocinaré y la atenderé hasta que se recupere. La poesía podrá esperar un poco.<br /><br /><br /><br />Gio.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-11736012171059130282009-07-25T00:11:00.000+02:002009-07-25T00:13:23.784+02:00Caballito de totora.-----<br />Entonces soy un pornógrafo que habla de la pus mundial con alegorías bambas, que quiere surcar el arábigo en un caballito de totora<br /><em>vallejando</em><br />en el vértice<br />del ser humano<br /><br />ya vez el mar y sobre él, mi embarcación primitiva, en busca de la enorme ola que me devuelva a la orilla, en un total despojo<br /><br />Y mi caballito de totora, desproporcionado, inmenso.<br /><br /><br /><br />Gio.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-53103404763945554562009-07-23T02:38:00.000+02:002009-07-23T02:42:30.811+02:00Desatornillando.-----<br />Rebano el rebaño concebido desde la vacuidad que sostiene la razón<br /><br />resto sin haber sumado lo que divide el instinto intrínsico, como un gánster con el gesto intacto después del tiroteo<br /><br />destajo el estadillo de unos gramos que perfora un portaaviones que me ahuesa, señalando un payaso que nace de éste espejo<br /><br />el cuerpo jamás me pidió tal represalia emocional, pero siempre creí en los exoplanetas que orbitaban sobre el esperpento<br /><br />tu silueta, mi silueta; todo es un recurso ajeno indispensable. No existen los versos sueltos, todo es parte de una urdimbre, ramplón incesto interno<br /><br />nadie supo que fui un fornicador incansable, en el sentido más bíblico, que sudaba vida en busca de respuestas.<br /><br /><br />Gio.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-12022275321038470052009-07-20T20:06:00.000+02:002009-07-20T20:08:15.804+02:00Mujer aciaga.-----<br />La mujer aciaga estira la mano, señala a su hijo y sonríe agriamente: él es el futuro sin juguetes, sólo tendrá cantidad de vida para arrastrar.<br /><br />El turista les toma una foto y sobrevive la imagen de los ojos desamparados. Al niño todavía le salva su pizca de inocencia.<br /><br />¿Por qué tanto y tan poco? ¿Por qué, acá abajo, la vida y la muerte son una sola? Es una decapitación ansiosa de voluntades, de vida.<br /><br />La mujer se agrieta y se desfavorece, carneada en residuos. Y el dinero se va caminando, por ahí, solitario. La lluvia pinta a la mujer aciaga con pompas de camuflaje y ella lo lleva de sobremanera.<br /><br /><br />Gio.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-68606973446143452872009-07-20T17:27:00.000+02:002009-07-20T17:53:05.803+02:00Pienso y luego, el equívoco.----<br />Debo cambiar el "a veces" por el "siempre" y cargar las armas sin el disfraz que facilitan ciertas parábolas.<br /><br />Bombardear, bonita palabra, si va acompañada de "el abismo insurgente".<br /><br />Asaltar, y que todos levanten las manos para llenarles los bolsillos de razas y las bocas, de selvas.<br /><br /><br /><br />Gio.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-83786370915634212582009-07-15T01:03:00.000+02:002009-07-15T01:08:43.008+02:00La frase perenne.<div align="center"><strong>---</strong></div><div align="center"><strong></strong> </div><div align="center"><strong>“Aquí hay dos culpables: tú por oprimir a mi pueblo y yo por querer liberarlo”</strong></div><div align="center"> </div><div align="justify">Respuesta del Inka Tupac Amaru II a José Antonio de Areche, enviado del rey hispano quien ordenó la brutal ejecución del líder indígena, de su familia y todos sus seguidores en 1781.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify">Gio.</div>Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-37826110692440075072009-07-14T03:06:00.000+02:002009-07-14T05:51:40.911+02:00Poesía con calor (humano).-----<br /><div align="justify">Hace más o menos dos meses atrás me prestaron un ordenador portátil. Uno pequeñito, pero bastante útil. De momento he dejado de ir a locutorios y ciber cafés para escribir; sí, porque en todo el tiempo que no he tenido un ordenador a mi disposición, he estado escribiendo mis poemas y crónicas en ciber cafés y locutorios, y en medio del bullicio muchas veces la inspiración me llegaba, sin dejar de oír a través del mp3 del usuario del ordenador de a lado, una bachata, un reguetón o una salsa, que estaría a todo volumen en los oídos del compañero vecino; lejos de molestarme (para nada me molesta escuchar música latina, ya que me críe escuchando sobre todo música salsa) a veces les preguntaba a quién estaban escuchando. Luego intentaba concentrarme, escribía lo mío y lo publicaba en el blog. Es extraño, pero así fue como escribí gran parte de mi último poemario. Y a mi modo de ver fue enriquecedor porque probablemente recibía palabras, inconcientemente, de todas las nacionalidades de la gente que acudía al locutorio. Pero tampoco reparé mucho en ello hasta hace poco y he pensado en escribir algo de eso. He acudido a locutorios desde que vivo en España y en ellos he conocido a gente de diversas nacionalidades y he aprendido a diferenciar los acentos de cada uno de ellos.<br /><br />Ahora me estoy asando como un pollo, con el calor de Madrid, aquí, en mi pequeña habitación, que está bastante desordenada, con algunos libros, muchos papeles y periódicos sobre el escritorio en donde intento escribir nuevos poemas que tal vez tarden mucho en salir a la luz (no sé como Claudia todavía me soporta con tanto desorden). Quiero escribir poemas alegres, con cierto sabor a merengue Dominicano, a salsa Puertorriqueña o con sabor afro peruano, pero es complicado; casi siempre me salen poemas con retazos de tangos sufridores, boleros cantineros y valses criollos del arraigo. No me gusta forzar la máquina, así que lo que salga estará bien.<br /><br />De momento vamos a sacarle el jugo a este pequeño ordenador que una compañera y amiga poeta me ha prestado. Ella sabía que lo necesitaba y le estoy muy agradecido.</div><div align="justify"><br />Me gusta el verano, pero a veces Madrid se hace insoportable, sobre todo en mi cuartucho, sudando, sin aire acondicionado ni ventilador. Abro la ventana al menos, a ver si entra un poco de viento y es miserable, ahora que lo necesito. Por suerte me ha llamado un amigo que vive en Valencia y es posible que el miércoles y el jueves vaya para allá. Un par de días en la playa es lo que necesito.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Gio.</div>Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-86891727839680193442009-07-14T01:43:00.000+02:002009-07-14T01:52:35.593+02:00Dos poemas de Paul Celan.<a name="COAGULA"></a>-----<br /><strong>Coagula.</strong><br /><br />También tu<br />herida, rosa.<br /><br />Y la astada luz<br />de tus búfalos rumanos<br />en lugar de una estrella<br />sobre el lecho de arena,<br />en el émbolo que habla,<br />el superrojoceniciento.<br /><div align="right"><br /><em>De "Cambio de aliento" 1967</em></div><div align="right"><em>Paul Celan</em></div><br /><a name="ELOGIO DE LA LEJANÍA"></a><strong>Elogio de la lejanía.</strong><br /><br />En la fuente de tus ojos<br />viven las redes de los pescadores de la mar del extravío.<br />En la fuente de tus ojos<br />el mar cumple su promesa.<br />Aquí arrojo yo,<br />un corazón que se detuvo entre los hombres,<br />mi ropa y el esplendor de un juramento:<br /><br />Más negro en lo negro, más desnudo voy.<br />Sólo infidente soy fiel.<br />Yo soy tú si yo soy yo.<br /><br />En la fuente de tus ojos<br />desvarar suelo y sueño un rapto.<br /><br />Una red prendió una red:<br />nos separamos enlazados.<br /><br />En la fuente de tus ojos<br />un ahorcado estrangula la soga.<br /><div align="right"><br /><em>De "Amapola y memoria" 1952</em></div><div align="right"><em>Paul Celan.</em></div><div align="left">Gio.</div><div align="right"><em></em> </div>Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-42576015639913058102009-07-13T02:04:00.000+02:002009-07-13T02:25:14.715+02:00Un gran cómic : Persépolis.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_UFbrv5qkxTTS7ld4Sg1EEO5gpgw_B1Huh33Z-FnovFdo6CSu7bAliA3OGCNrsh3S0RBm1cq9nt0JiJgUnSYqRM8Aq-_g6RSCWNiqpHa-cUpj7gceyYaj9nAquXXTQaAMixej6m9WiEPy/s1600-h/pers3.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357730705613592370" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 228px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_UFbrv5qkxTTS7ld4Sg1EEO5gpgw_B1Huh33Z-FnovFdo6CSu7bAliA3OGCNrsh3S0RBm1cq9nt0JiJgUnSYqRM8Aq-_g6RSCWNiqpHa-cUpj7gceyYaj9nAquXXTQaAMixej6m9WiEPy/s320/pers3.bmp" border="0" /></a>Persépolis es la historia autobiográfica de la iraní Marjane Satrapi, la historia de cómo creció en un régimen fundamentalista islámico que la acabaría llevando a abandonar su país. El cómic empieza a partir del año 1979, cuando Marjane tiene diez años y desde su perspectiva infantil es testigo de un cambio social y político que pone fin a más de cincuenta años de reinado del Sha de Persia en Irán y da paso a una república islámica. <div><div><div align="justify"></div><div align="justify">Además de diferenciarse de los demás niños por haber sido educada al estilo occidental dentro de una familia de clase alta y por unos padres de ideología progresista y partidarios del islamismo moderado, "Marji" (como la conoceremos al principio de la historia) también tiene una considerable inquietud intelectual para una niña de su edad y notable imaginación que la lleva a mantener conversaciones con Dios -al que encuentra un curioso parecido con Karl Marx- o soñar con llegar a ser algún día la última profeta que siga los pasos de Jesús y Mahoma. La historia de unos antepasados ilustres (su bisabuelo fue el último rey de la dinastía persa de los Qadjar), una familia que se opone activamente al gobierno del Sha, las manifestaciones, la diferencia de clases sociales o la marginación de la niña son algunas de las piezas del puzzle que Marji se esfuerza por componer con la intención de comprender el mundo que la rodea. Al tiempo que va creciendo, Marjane se da cuenta de que el nuevo régimen islámico por el que lucharon sus padres ha caído en manos de los integristas y que no trae consigo nada bueno. <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiLFzgBJfsO9NQ8Qkv0OwNnSsSeKB-aqJLdVwTy_Y9p-mu_ebeUgCt7AZdNfAMnMGRkfY1d3KzdEzp9AmRg_rSaK-LlRkI_KazsU_JKRB77nrnoBFRXsVBOoZyDGsMd2thGGIv5Ub5Agym/s1600-h/9ASSL027_pg.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357731065439445314" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 202px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiLFzgBJfsO9NQ8Qkv0OwNnSsSeKB-aqJLdVwTy_Y9p-mu_ebeUgCt7AZdNfAMnMGRkfY1d3KzdEzp9AmRg_rSaK-LlRkI_KazsU_JKRB77nrnoBFRXsVBOoZyDGsMd2thGGIv5Ub5Agym/s320/9ASSL027_pg.jpg" border="0" /></a></div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">En este punto acaba la historia del primero de los cuatro álbumes que componen Persépolis. El segundo ocupa el periodo de 1980 a 1984 y tiene como trasfondo la guerra entre Irán e Irak a mitad de los ochenta y el inicio de su adolescencia, donde conoceremos, por ejemplo, de su afición a grupos musicales prohibidos por el régimen islámico, y algunos de los problemas en que se mete ya de bien jovencita por su carácter rebelde. </div><div align="justify"></div><div align="justify">El tercer álbum se centra en las múltiples penurias y peripecias vitales que vivirá la autora en Austria entre 1984 y 1989, donde es enviada a vivir por sus padres para protegerla tanto de los bombardeos como de los problemas legales en los que podría acabar de continuar con su conducta, que no siempre se adecuaba a las costumbres propugnadas desde el gobierno islámico.</div><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijVDbDqY61FVfIF_Nlqyq7PUHHoEVKRwJdEKUNc-jiPk46r2BXLXD1CYd_-69BZzBl1f51-NNFq_41wLGGUE2oCdZ2EiNnHTVNRz96MTtb_ZZ9C4vgXyV57BqtCJwrb9OW0MZ7O3Iwme9a/s1600-h/persepolis2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357731788369951506" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 234px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijVDbDqY61FVfIF_Nlqyq7PUHHoEVKRwJdEKUNc-jiPk46r2BXLXD1CYd_-69BZzBl1f51-NNFq_41wLGGUE2oCdZ2EiNnHTVNRz96MTtb_ZZ9C4vgXyV57BqtCJwrb9OW0MZ7O3Iwme9a/s320/persepolis2.jpg" border="0" /></a> </div><div align="justify">El cuarto y último presentará su regreso a Irán, una época en que realiza sus estudios de bellas artes en Teherán, y tras vivir en Europa varios años nos explica como tiene que volver a acostumbrarse nuevo a las condiciones de vida bajo el régimen chiíta de los ayatolá.</div><div align="center">-------</div><div align="justify">Marjane Satrapi (Rasht, Irán, 1969) estudió Bellas Artes en Teherán, y cansada de la censura y de la discriminación de la mujer que tenía que soportar en su país, en 1994 abandonó finalmente su país (había vivido cinco años en Austria en la segunda mitad de los 80) para marcharse a vivir y desarrollar su carrera artística en Francia. Tras su llegada a París entra en contacto con L'Association, donde la animan (especialmente David B., autor de La ascensión del gran mal y que ejerció de "padrino historietístico" de Satrapi) a crear un cómic donde reflejar sus vivencias y su visión de la sociedad iraní, de la que surge a finales de 2000 la serie Persépolis.</div><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>Fuente:</strong> <a href="http://www.guiadelcomic.com/">http://www.guiadelcomic.com/</a> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify">Gio.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div></div></div>Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-22893367141619432962009-07-12T04:39:00.000+02:002009-07-12T05:02:20.840+02:00Dos neorrabiosos más.<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkki1Yp7QEEh5aJ35ckc897MCDtJ0MQPnDLpiuyNSxu9_7_vZ8_-1oP6nNUy5mFm37lLg58vEci5K94aOyALGAhbOpg-M3QAliWwc8KeIQKPJBZhjY2Aj5j-vEMojKm-rt-dovXK7BXyx1/s1600-h/IMG_1394.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357401879926994162" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkki1Yp7QEEh5aJ35ckc897MCDtJ0MQPnDLpiuyNSxu9_7_vZ8_-1oP6nNUy5mFm37lLg58vEci5K94aOyALGAhbOpg-M3QAliWwc8KeIQKPJBZhjY2Aj5j-vEMojKm-rt-dovXK7BXyx1/s400/IMG_1394.JPG" border="0" /></a> <span style="font-family:verdana;">Giovanni y Claudia. Dos neorrabiosos.</span></div><br /><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLcqYcLiVFYzn8jJ3Hpa0u74JZzj-93QHoqnpFStoKfRIRVK65F6d63jiWibURg2f1XKsm1e1WSa2M5RjuBDCkmuzGogSuMqVBIpCYcPELnWj5IfmCX570sLo8EUO4bZ_aMa1sIZE_E5Rh/s1600-h/IMG_1391.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357399313372742114" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLcqYcLiVFYzn8jJ3Hpa0u74JZzj-93QHoqnpFStoKfRIRVK65F6d63jiWibURg2f1XKsm1e1WSa2M5RjuBDCkmuzGogSuMqVBIpCYcPELnWj5IfmCX570sLo8EUO4bZ_aMa1sIZE_E5Rh/s400/IMG_1391.JPG" border="0" /></a> <span style="font-family:verdana;">Esta foto no necesita explicación.</span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;"></span> </div><div align="left"> </div><div align="left">Gio.<br /></div>Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-22236718311819411292009-07-11T19:05:00.000+02:002009-07-11T19:07:07.511+02:00Lo subversivo.------<br />Lo subversivo ya no es que te pongas un pasamontañas, que te encapuches, que te disfraces de guerra, que te camufles y que te inmoles. NO!<br /><br />Lo subversivo es ir de frente con la palabra, apropiarla, transformarla, divulgarla sin ningún credo, sólo con la verdad; lo subversivo es alimentarles, enseñarles a leer y a escribir, por qué el conocimiento es la mejor arma para darles en la testa a los que pretendan apoderarse de la voluntad de todos nosotros.<br /><br /> Y los que se quieran vender, que se vendan. Dales alimento y conocimiento, herramientas para que puedan defenderse. Eso es lo más subversivo.<br /><br /><br /><br />Gio.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-52696117596129034782009-07-10T10:47:00.000+02:002009-07-10T11:37:30.904+02:00Poca poesía.-----<br />Sé que no soy el más autorizado para opinar sobre este tema, sin embargo hay cosas que me resultan imposibles y que van más allá de una mera cuestión de sensibilidad. A veces uno acude a recitales, especialmente los miércoles por la noche, con ganas de oír cosas buenas o interesantes y casi siempre sólo se oye chirridos. Pero siempre vuelvo esperanzado. Este buen lugar de los miércoles de poesía en Madrid se está convirtiendo en un templo para poetas jóvenes, si no es que ya lo es para muchos y creo que más sitios así son necesarios, pero está en las manos de los propios poetas hacer que la cosa mejore. Hago hincapié en que no soy quien para dar consejos a nadie, sólo es mi opinión.<br /><br />Hace unos meses atrás (enero) escribí un poema sobre esto, después de una noche de miércoles malísima.<br /><strong></strong><br /><strong>Poca poesía.</strong><br /><strong></strong><br /><strong></strong><br />Asociar, disociar<br />relacionar<br />disentir de todo el entramado que se clava<br />en la burda humareda<br />que percute en las palabras<br />como taladro que cala en el cerebro<br /><br />y no entiendo nada<br />todos hablan y hablan<br />vociferan, rebuznan y relinchan<br /><br />el silencio ha sido asesinado<br />por venáticos perdidos en el oscuro callejón<br />de sus propias verbenas de tajos sangrantes<br />en el perfecto cubo de basura<br />que huele ha epitafios<br />como venas que son destazadas<br />por una filuda cuchilla<br />de afeitar<br /><br />si quieren levantar la voz<br />que sea para estremecer<br />los cimientos<br /><br />por qué ese viento extraño<br />va destruyendo la poca poesía que les queda.<br /><br /><br />Gio.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-70619769536682256222009-07-09T15:32:00.000+02:002009-07-09T17:07:11.670+02:00Jessica, mi hermana.-----<br />Hoy mi hermana Jessica cumple años, no voy a decir cuántos años son los que cumple, por qué no tengo su autorización, ni sabe que estoy escribiendo esto. Ella es menor que yo. Vivo con ella y con mi otra hermana, Ericka. Es bastante jodido vivir con dos hermanas; nos peleamos, discutimos, a veces nos dejamos de hablar, nos tiramos los zapatos por la cabeza (mejor dicho, ellas me tiran sus zapatos de tacón, por la cabeza), nos sacamos de quicio, pero nos queremos, nos apoyamos.<br /><br />Con Jessica llevo una relación de amor-odio, en el mejor sentido de la palabra, pero nunca, jamás le falto el respeto. Sólo hago lo que sé que más le jode: quedarme callado, sin responder a ninguna provocación, guardar silencio y hacer que no la escucho; ignorarla. Eso le fastidia un montón, que no caiga en sus provocaciones. Considero que ya no somos niños para estar en ese plan, pero es inevitable los roces, cuándo tenemos caracteres diferentes en cuestión a temperamentos e impulsos, por lo demás, nos suele fastidiar las mismas cosas en cuánto a injusticias y a jefes explotadores. Yo soy más paciente que ella; ella no aguanta pulgas. Eso si, cuándo estamos juntos y tenemos que defender una opinión o posición, nos ponemos vehementes, nos apasionamos y defendemos lo que tengamos que defender. Es preferible que solo hable uno. Y si alguien le toca un solo pelo, le falta el respeto o se atreve a levantarle un solo dedo, se las ve conmigo; igual pasa al revés, si alguien se mete conmigo, ella salta y se avienta como una leona.<br /><br />Ella es en apariencia una mujer fuerte, firme, pero es tan sensible como cualquiera, llora tanto como ríe; es apasionada. Es solidaria. Puede enamorarse y amar con profundidad, así como llegar a detestar y sentir mucho rencor; no se está con medias tintas. Es muy guapa, yo sé que tiene a muchos tíos a sus pies y los trata como se merecen, a alguno de ellos, con la punta del zapato; ella solo elegirá a quien valga la pena. También escribe poemas, pero en secreto, nunca me los ha enseñado. Estoy seguro que son buenos poemas. Yo no lo sé, pero deduzco que pone sus sentimientos más íntimos en aquellos poemas y creo que sólo los ha leído mi madre alguna vez. Su opinión siempre es válida. Le gusta divertirse, le gusta salir de fiesta, le gusta bailar y estar con sus amistades. Aquí tengo que decir que cuándo bailamos música afroperuana y la salsa, juntos, lo hacemos como nadie. Desde niños siempre nos ha gustado bailar. El ritmo africano lo llevamos en las venas.<br /><br />Yo la quiero mucho y no sé que coño regalarle, mi presupuesto es ínfimo. Probablemente se lo consulte a Claudia, por suerte ellas se llevan bien, se caen bien, hay mucha confianza. <br /><br />A lo mejor la invito a cenar a un restaurante peruano, se escapará a mi presupuesto, pero valdrá la pena.<br /><br /><br /><br />Gio.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3354904363103046336.post-3578064447784559122009-07-09T04:06:00.000+02:002009-07-09T04:37:26.459+02:00Aquí seguiré, por ahora.-----<br />Dije que no publicaría ningún poema más (mío) en la red, o sea, en ningún blog. Y he querido camuflar horrorosamente lo escrito en el post anterior.<br /><br />Esta pasada noche un poeta me ha pedido que vuelva “el plebeyo”, y me lo ha pedido un poeta que admiro. Me decía: <em>-esto no es poesía, esto no es poesía… tiene que volver el plebeyo, gio, tiene que volver-</em> me refiero al poeta neorrabioso, Batania. Fue la noche de este miércoles en el club Bukowski, donde asistí a la jam de poesía. Me recité un par de poemas y me sentí muy seguro.<br /><br />Nada que ver, por ahora seguiré aquí, en “Ciudad Feroz”, haciendo lo que me provoque, lo que se me ocurra; denunciando lo que me parezca injusto, cada vez que pueda. Por otro lado, continuaré “trabajando” con mis tres poemarios e intentaré ofrecer algunas sorpresas con ellos.<br /><br />Aunque esté de vacaciones, mi poesía no lo está.<br /><br /><br /><br />Gio.Giovanni-Collazoshttp://www.blogger.com/profile/08261658568500309220noreply@blogger.com4